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你是个孩子，
用手画太阳的孩子。
读从你心里流出的诗，
看你那顶帽子，
想到激流岛上的鸡鸣。
泪水在眼中打转，
我可怜的孩子，
不堪世界的凌辱的孩子。
死亡不代表什么，
只是一种仪式，
只是斧头和白绫，
少了许多诗意，
不那么美。
这个世界不配有你，
除了那个美丽的女人
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