| 标题 | 竹杖 |
| 正文 | 一个要做伟人的人， 我牵着他的童年， 走过了他启蒙的小溪 和尽是绿色的山村。 伟人长大了，一去不返。 而我，却佝偻了。 我拄着那根与他同年的竹杖。 每天低着头，与蚂蚁说话。 假如，一只蚂蚁掉队了， 我吹口气，让它终于跟上那条 如同二万五千里的长征。 看着它，回到家中。 我偶尔抬起头， 望向村外遥远的浮云。 云上，似乎 没有我想见到的人。 三十八年过去， 今年的冬天，他回到了山村。 他告诉我，那个我曾培养的伟人， 在城里，是个伟大的诗人。 我问眼前这个 难以相认的长发潦倒者： 诗人 是不是都很清贫？ 他鼓胀起额头一根青筋： 我要是做官，便不是穷人。 诗人伟大，因为 有腰骨、有仁义、有血性； 只是，如今的世道 却偏是媚俗者的运程！ 我问他：回来做甚？ 他说：要舀一壶家乡小溪的水， 去洗涤世界的埃尘， 去滋润万物的灵魂！ 我感觉，他发烧， 用手探他，的确没有毛病。 或许，他被传染了 另一种病：是肿胀诗人大脑的神经病！ |
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