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翅膀
总是高得不能再高，四季搏击风雨云天。
要是不展翅，怎能丈量城乡之间的高低远近？
而要真正的飞翔，却又有种种的牵连。
一个简单的意象，一种孤单的灵魂……
于是，一对翅膀就是一座塔吊。
飞翔是宿命，翅膀却沉重，
这就无法不是一种驱赶日子的时针，
在千里归家的途中移动得迟缓而漫长。
所有的移动也便总是逃脱不了一个现实的怪圈；
也许，应该将其称为丹青妙手，
至少也是在勾勒历史的画框。
于是，一座塔吊却不是一对翅膀。
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