| 标题 | 荒 |
| 正文 | 深夜，我在梦与梦的夹缝中，握一支消瘦的笔，把漆黑的墨涂抹进那些干净的空白格。然后，刺痛。 ——题记 悲伤总是自成一界，在无人问津的角落里，撕开陈旧的伤口，低落新鲜的血。然后，倾听时间流逝的声音，烟消云散。 未来总是难以预见，而当真的可以预见，又巴望着不见。然后，就如一个等待行刑的死囚，惶恐而无奈地看着死亡伴随明天的黎明到来，一个阴暗，一个辉煌，又在下一个瞬间，归于沉寂。 空洞。 寒冷总是给人以真空的错觉，再近的距离，也变得遥远。当凭栏眺望，一阵迎面的冰风路过，便有了归去的渴望。对于温暖，总是想设身处地，对于严寒，又总是想咫尺天涯。于是，就有了孤独与幸福，中间，是一层薄薄的玻璃。 别离，总是看似只有挥手那么一下。转身过后，便是陌路，可谁知，别离未至，就已经有了多少深夜无人时的泪沾袍袖。以泪作酒，希望自己的心痛饮一醉，到头来，也不过是把自己变得弱不禁风，别时一瞬，遍体鳞伤，然后又在深夜无人时轻轻抚弄那些经年的伤痕，滴落几滴新鲜的血。 安静。 呼吸总是被忽略，一如被呼吸的空气。只有在万籁俱寂的时刻独醒的人，才会在一呼一吸里沉默，不语。胸口随着那亘古不变的节奏，轻轻起伏，似乎，什么都未曾发生。记住，无论如何，不要忘记呼吸，这是窒息过的人，最深的秘密。 光阴，总是那般无情，在笑与泪中，在喜或悲中，在波折与平淡中，不紧不慢地离去。带走誓言与承诺，留下满地破碎的记忆。谁被光阴留下，成一方青冢，谁留下了光阴，在一座孤，谁正在千百万年时间的旷野中奔波。一个起点，一个终点，一条线，斩不断，也没人去整理。小小的情绪转瞬即逝，尘埃落定，空余孤寂。 |
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