| 标题 | 忆，书法之路 |
| 正文 | 昨晚突然想写毛笔字，一切准备就绪，刚两个字还没写完，笔头连根折断，我将它放在手上，手上传来的感觉是那么的陌生。 我不禁想：“我为什么要练毛笔字？” 我的字一直都不怎么好看，不管是水笔写、钢笔写还是铅笔写，从小到大也没人夸过我的字好看，上师范的时候有书法课，每天练字只是为了学期末的不挂科，从没用心去练过，就好像我只记得书法老师是个上了年纪的老头，看样子年轻的时候应该很凶，写的字很好看，每个字都写的很认真，他曾在我的大楷簿上写过毛笔字，楷书写的极好。 但仅是记得这些，在毕业的一年之后，有一次整理东西，发现了两本崭新的大楷簿，突然脑子里钻出了一个念头，练书法。 这一坚持又是一年，刚开始练楷书，练着、练着就不想练了，写的楷书一股小家子气，笔画怎么看都不规范，后来我想只是自己练着玩，写自己喜欢的就好，又开始练习行书，每周固定的练习一两次，并没有觉得写的有多好，只是在心情不郁的时候，练一练，好像真的能把阴郁的情绪写出来再写走开。 可就在昨晚，断笔在我手掌的那一刻，我看着它，手掌好像在告诉我：“一切并不是这样的。”我突然有一股气，狠狠的将笔杆折断扔进了垃圾桶。我又拿了另一只毛笔，一直写，一直写，不管怎么写，都充满着小家子气，它们都在嘲笑我的不成熟。 夜，黑又冷，躺在床上，我想起了小的时候，很冷很冷的冬天，屋子里到处散落的都是红色的对联纸，一股臭臭的墨香味，陈旧的木桌上摆着好几只毛笔，笔杆长又粗，笔头很大，都沾着黑黑的墨汁，奶奶在一边整理，爷爷在写对联，他弓着腰、眼神很专注，我不记得他写的是什么书？但肯定不是楷书，他在那里写，很认真，很多人都送来了纸请她帮忙写。 我在一边玩，厚厚的衣服使我的行动有些笨拙，我捡了一张红纸，不大的一块，写横批都是不够的，我将它摊在桌子上，从一边找着毛笔，我找了一只最小的笔，可是拿在手上还是很大，比我的铅笔大太多了，我看着爷爷拿笔的样子，在一边模仿，没有人管我，我跪在长凳子上刚好可以扒着桌子，我在纸上写了个字，到底是“人”还是“大”，我记不清了，我将写好的字给爷爷看，他说什么我也不记得了，大概的意思是夸我写的好，以后我家的对联可以让我自己写了。 冬天真的冷，烛光一闪一闪，那光到底是真的存在还是我的幻觉，我亦是记不清了。那墨的味道，那纸的颜色，那笔的重量还有那安静的身影。 天是真的冷，真的暗，真的很模糊。 |
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