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旧时，
我的记忆
是一道沟壑。
隔开繁华，
把自己装饰成
一个宁静的人。
而我的真实：
听不得不想听的话，
看不见不想看的风景。
在自己的手中挣扎，
最后，
如鸢尾般枯损。
青青的山坳里，
我寻觅一丝
鸢尾的孤单。
蓝紫色、
烂漫如初。
她整整地绽放了十年，
等着我的回眸。
当我的脚步犹疑的
踏遍时间的角落，
却于不经意间
将她碾做粉尘。
我不会装作不知道的
狠心的离去；
也不会嚎啕着捧起
她的根须，
为她地沉默而沉默、
为她地伤痛而伤悲。
流年的哀愁，
是自己给自己
插上的一把尖刀。
欺瞒、痛恨，
漫无目的地翻找。
最后，
一一的碾碎。
而她地疼痛是她地解脱，
那年五月的阳光下，
她不该挑逗那个
虚伪的男孩。
直到虚伪变成了平凡，
成了我
荒唐的过去、
成了我
碾碎的真。
而我的忏悔，
像是被砍了无数刀的水。
可是我累了，妈妈。
我的怀念，
寻不到我的珍惜；
我的勇气，
打不碎我的面具。
别了，旧时；
别了，鸢尾。 |