| 标题 | 夕阳下的老小孩 |
| 正文 | 抽空回家看母亲，没遇着，邻居说母亲拾花生去了。 田垄上，母亲蜷蹲着瘦小的身子，近乎匍匐着，抓锹的右手吃力地挖下去，钝慢地用锹角拨开四周浅浅的土，左手抓起一把花生藤，复用锹柄轻轻敲落沾上的泥土，是生怕花生也跟着落下，还是母亲已无力使劲？不知，只看见她就这么轻轻地敲着，然后转过去放到身后。回身，仍旧不放心地把土再翻个遍，顺手捡起掉落在泥土里的花生放进身旁的篮子。 黄昏的夕阳碎碎地洒在丰收的田野上，洒在母亲蜷曲的背上，此时的母亲还穿着一件单衣，不知这一方略带暖意的斜阳能否温暖她单薄的身躯，我担心；这原野的风会不会吹凉了母亲，如果再大点儿，会不会把母亲吹走？我担心。看不见母亲的脸上写着什么，是快乐？是忧愁？是满足？还是无奈的空落？只看见母亲的手一直挖着，敲着，捡着……持续着重复机械的动作，但我分明看见那手上沾满的土，或者，母亲的手确乎是土的颜色。于是，这样想：母亲的脸是不是也像这土的颜色了呢？终日风吹日晒，靠土养命，这颜色还是来的有几分道理的。 母亲的两旁是满眼沉甸甸的稻谷，金子般的颜色。夹在这两旁的金子里，母亲蜷曲的身躯真的很不起眼，站在远远的田头，甚至小的可以忽略不计——如果她不是我的母亲，如果我的心里没有装着她。然而，不是这样的，风儿吹过，当稻穗轻轻摇摆的刹那，眼前的母亲正是这金黄稻浪中定格的最美丽、最高大的形象，她聚焦了我的视线，她牵动着我内心的最深处。 顺着母亲身后排着的长长的一行花生藤，我向母亲走去。 母亲依旧重复着机械的动作，不时停下来捶捶背，一定是蹲得太久了，腿僵硬，膝盖麻木了，她把小锹插进泥里，手撑着锹柄（当拐杖使）吃力地站起来，想直起身子，可她后背却明显地弯着，一定是增生的骨刺压迫着，她的腰已无法伸直。母亲的背影已苍老了很多，就像深秋落光了叶子的树干，在瑟瑟的风中独自撑着。 小时候的秋天，只要母亲拾花生，我就会带个小板凳跟在母亲屁股后面，缠着要去拾花生，其实，哪是去干活，分明是跟着去玩，顺便还能馋馋嘴。记得那时候田里长一种野果，叫野胡椒，像灯笼一样，成熟后灯笼壳枯了，就可以撕开吃里面的果子，甜甜的，里面还有许多小籽。还有一种果子，圆圆的，母亲告诉我，黑黑的就是熟果子，我小时候真吃过，也是蜜甜蜜甜的。还有枸杞，家家田头上都会栽，红红的，我也没少吃。当然，最想吃的还是刚挖出来的花生，挑出一些还没长饱满的，母亲说都是些“嫩嘴”，吃在嘴里水汪汪、甜丝丝的，脸皮带肉全咽下去。吃饱了，玩累了，就端个小凳子挨着母亲坐下来，帮她摘花生。 童年的故事是这般美好，记忆中的母亲是这般年轻，当我的双翅飞离母亲的枝头，偶尔的栖息也只为了索要母亲无尽的爱，从未曾想过我的母亲终会这样老去，老的我不忍心接受她的爱，老的我心疼。 “妈！”心底里的呼唤蹦出我的唇齿，从母亲身后很远处飘来。 “呀！丫头回来了！”母亲先是惊愕，瞬间笑眯了眼，“你怎么找到我的？” 看着母亲核桃般褶皱的脸顿然舒展开来，我的心里莫名酸揪一团，没有回答母亲的话，怕有些哽咽，只是去拿母亲手里的锹。母亲一把推开：“你手干净净的，不要弄脏！”我硬是拉扯着抢过小锹，母亲不情愿地站到一边，嘴里不停地说：“你又不曾做过这些活儿，一刻就要起泡的！” 夕阳下，我拿起母亲的小锹，重复着母亲的动作，身旁的母亲就像孩子时的我一样，蹲在旁边摘花生。 “妈，嫩嘴好吃呢！水汪汪、甜丝丝的。还有野胡椒、枸杞子，还有黑果子……” 夕阳下的母亲成了我的老小孩，笑着！ |
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