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飞鸟的远方是长空，
月亮的远方在墙根。
我的远方，
是你藏在背后的小手，
是回家路上无限延伸的眼神，
是眼里的风沙，肩上的岁月，
是心里反复作响的思念。
晚灯之下，
点烟，仰望，轻叹，
我又成了谁的远方？
——丰子
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