| 标题 | 梦里花落知多少 |
| 正文 | 窗， 拖着微风吹散了我摆在桌上的书页，吹开了那么一张脸，盘旋在肩背的卷发，手持一根香烟，朦胧的烟雾淡开了她的笑颜，月光般寂寞的女子，走过万水千山，痴笑的对着人间。 ——致三毛 三毛，是怎么的一个女子？ 这是我每每执笔时总会扪心问着自己。我不是很明白，那个掷地有声的名字为什么会在灯火阑珊的暮色里离去?就像是一个被蝉茧裹住的迷。曾有几次妄图撬开过往的恒牙，却也怎么也寻不到踪迹，冥冥中就像有着这样的由来，随着感觉被线团裹得透不过气来，但独在这样的凌乱下能冷静的解开着那团迷线，一步一步等待昭告自己的那一天。 闭起双眼，吸收着上一秒脑海中的食粮，文字的力量纯然冒出了三毛携着一袭长裙拉着皮箱往着陌生的地面踩上来往的摸样，演上一幕幕的折子戏。那个流浪的背影，那种意兴阑珊的美丽，我突然就这么睁开瞳孔，醒在漆黑的夜里。拿着纸笔。 ——而下一秒怔怔的站立，我释怀着内心几乎溢满的词语。 我兴奋极了，在这样神经质的状态下为她写了一篇很长的信，我把那张纸锁进了抽屉，隐约间我相信这是我跟她的秘密。我开始很高兴的唱起了刚学的英文歌，心情愉悦赶走了晚上12点的睡意。活生生的像个夜晚的疯子。 喜欢着三毛自然是因为文字，因为文字也喜欢着她的故事，更是因为故事才能明白很多种爱情、很多种磨砺，是需要时间的残忍扼杀那些幸福。她是在童年时被书下了蛊的孩童寻求安静的地方来到坟场，与一些不可用肉眼看见的物体成了心灵上的好伙伴：又或者她是在小时候被人认为无可救药的自闭症孩子，而在今后却是精神上是孤独者。那时，我便开始认为，也许这是上帝给予她的不同，那种与生俱来的孤僻性格。 多少次我会想，这个写了许多让人泪流文字的女子会不会在自己如实诉说时泣不成声，会不会抽着一个香烟就会思绪缭乱眼泪不可收拾；是不是在异国他乡想找寻一个可以倾诉的朋友？ ——我想会的，直至“荷西”的出现。 她与“荷西”，是我还没有了解这个女子时，便就听闻的一个名字，很多人说是本小说的男主角，而我便也信以为真的认为只是一个虚构出来的人物。 直至后来我真正的了解她的文字过后才发觉，她的每一个词写于“荷西”时都有能让人温暖的力量。我想我并没有说错，那挂在嘴角的幸福感，是渗透到皮肤里，温暖着心脏。尽管她随着异国的男子走进了沙漠伴着一餐素食，一盏灯就安定了人生的定点，可是对于一个飘零已久的女子实属不易了，她很珍惜。 幸福的时间并不长久，后置“荷西”出海的死亡。也是从那一刻起她笔尖的温暖冰冻成了彻骨的冰刃划在纸页上的无力，我想“荷西”不是虚构的人了，是一个活生生的男子了。而三毛也早已不是那个笔尖微微笑的幸福女子，很多时候的事情就是那么措手不及。她真的沉受不了。 有时，我会认为我是了解这样的一个女子；有时，连我自己都不明白着很多事。做了许多年别人眼里离经叛道的她，甚至认为是一个如此粗粝豪爽的她，本应该豪爽的走出这段感情。而我们终究只是路人。 在外飘零多年的行客，却像舀了一瓢岁月的流水，短暂的感受着生命的快乐。四十八岁时间，她那颗流浪的心却怎么也收不回，而一切就如上帝安排，她注定会跟着“荷西”走，尽管她靠着文字支撑了那段离开“荷西”的难熬岁月，但对于她而言 ——天涯是家，独自流浪。才是归宿。 挂着三毛故事的网，独自徜徉。不论是这个没人深知的女子，还是风一般消逝的她，人生那只是属于她的故事，我们入不了主自然也没有任何权利，去评判她的爱情，然后指手画脚，就像她放弃了海洋，愿意去沙漠，我们无法评论对与错，值得不值得。 山水几程，芸芸众生。她的人生之旅亦是如此不平凡，那根夹杂在手指尖的烟循着烟雾与空气浑然一体，吸进肺里不为人知的秘密就让它掩埋，那颗飘零的心，沙漠里的背影就留在《撒哈拉沙漠》。如果生活在金陵之都的她能与其他女子一般，偶尔有着胭脂味，在家相夫教子， 耄耋时在黄昏下安度流年。也许几经迁徙的她，也不会太早奔赴时间老人的脚步。 所有的故事从我读那本书的开始，那么结束也应当是我合上书的那一刻。我看着别人的故事会动情的流着自己的眼泪，就到了最后三毛的死也只是留着一团迷雾。我可惜着，同样也悲痛着。 我读着她故事，依旧为着她的死，悲悲戚戚。其实她的一生又何尝需要我的一些可惜之意呢？那些猜忌，那些哀悼都是苍白的，而她的世界不需要向任何人交代，但愿她能在某个地方有个幸福的归宿，因为她说过 ——如果有来生，要做一棵树，站成永恒，没有悲欢的姿势。一半在尘土里安详，一半在风里飞扬，一半洒落阴凉，一半沐浴阳光。非常沉默非常骄傲，从不依靠从不寻找. |
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