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青藤上墙，已是当归的季节
却没有雁来
叶尖的露滴象卵化的雁翅
闪着黄昏的光
墙角已经潮透
只有蛛网编织着干渴的记忆
花露水洒了多少遍
都挥发成朦胧的想象
唱摇滚的日子早已过去
爱好者仍在路旁苦寻发黄的残曲
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