| 标题 | 文山，来过 |
| 正文 | 我一直以为应该写点什么，在午夜。 音乐，荡涤着人的心魂：音乐，一解情衷。古朴而高雅的琴音，时而激越，时而悠扬。心，融入无声的画面。文山，来过，第一次。好奇与懵懂装满两框褐瞳，或许，人生又一程将从这里起航，风雨声，汽笛鸣，喧嚣不停，过往人群，脚步莫名匆忙。 九月，一曲《祝福文山》，欢畅而激扬。登文笔，览西华，众山皆小。军训号角似乎从耳边阵阵传来，在炽热的炼就下，让每个稚嫩的面颜涂抹上岁月的黑妆。一张张的陌生面孔都开始熟悉，一段过往，似乎让每个人变得坚强智性，不再轻狂。文山，来过，是在九月。陌生，慢慢却又熟悉。 中秋，在文山，却不孤独，只是有点想家。我们依旧是天涯浪子游子，只是似乎到了一个全新的象牙塔。盘龙，西华，文笔，我们一起走过，更多陌生的容颜也开始变得渐渐清晰，只是一切还是那么新奇。写给高中的笑忘书在每个人的日记里写下一页又一页，却好像怎么都写不完。青春的纪念册翻看一遍又一遍，也不会觉得审美疲劳。就这样，一个节日，一桌饭，一杯酒，一群人，一起度过异乡的中秋。文山来过，是在中秋，陌生中变得熟悉，陌生中体味另一番滋味。 十月，在文山，熟悉的旋律轻扬。陌生环境已经熟悉，每一个的大街小巷一遍遍走过，每一个身影似乎画中人，陌生又熟悉，而此时，风吹过，风把一切过往吹成碎片，再被时间的齿轮捻成粉末，于是开始进入全新的学习热潮，渐渐地，图书馆开始成为我们的习惯，开始寻找自己的颜如玉。十月，文山，来过，熟悉中开始学着探知。 十一月，在文山。天，越来越冷，我想远方的故乡已经开始静静的下起了雪，而这里，十一月的文山，依旧会很冷，只是没有雪花。凝望西华，我们不再徘徊，而是走上高堤，大步向前走去，盘龙两岸依旧晓风残月。十一月，文山，我真的来了。鲁迅、达夫、雪芹先生的身影留连脑海，让我们渐渐读懂人生世态的万千风姿，也让我们知道什么叫入世随俗。泰戈尔老先生让我们明白“只有经过地狱般的磨炼，才能炼就创造天堂的力量；只有留过血的手指，才能谱奏出世间的绝唱”。又是四年的天涯，或许超越是我们的选择。我们已经不再那么年轻，十六，十七，十八、、、时间单位就这样匆匆而过，我们还有多少个这样的时间单位去刻写？十一月，文山，来过，熟悉中的思索。 十二月，在文山。冷，依旧，一转眼，看日月，星移转，似乎是寒冷的桎梏，我们开始渐渐变得麻木，变得慵懒。成功与失败似乎喜欢用五个字来表达——我没有时间。开始无谓的牢骚，觉得生活厌烦枯燥，于是，我们开始变得窝囊，窝囊得不敢去奢望，又不肯遗忘，只好安于现状，几年的期盼开始变得失望。莎士比亚曾经说过：“我荒废了时间，而时间却把我荒废了。”所以时间的债我们欠不起，更还不起。一切还来得及，我们要用真理埋葬怀疑，我们要用智慧解开迷雾，我们要让今天能够被灿烂的书写在人生的记忆里。人生注定会有那么一些的浪花被遗落，随波逐流，或天涯，或海角。但我们不能成为那被遗落的浪花，被时间遗落。挥斥方遒，指点迷津，我们该是激扬文字的时候了，我依然相信，风流人物还看今朝。十二月，依旧文山，熟悉中有了消沉，但消沉中又有了思索，开始学会不能安于现状。 一月，文山，梦，很美，只是很短。我们平静的接受了一切，似水流年，我们已经长大了。淅淅沥沥的雨滴落在每个大街小巷，滴滴答答中夹杂着匆匆步伐，有深沉，有轻快，有空灵。在雨帘中，我们徘徊着，飘荡着。我们挥斥手中文笔在试卷上写下老师在黑板上残留过的点点印记，写下每一份的真挚与感动。一场雨，我们相知，也让我们邂逅。一阵汽笛又传来，浪子收好背囊，莫名的匆忙。一月，在文山，再熟悉中书写真理，书写灿烂，书写离歌飘零。 午夜在一阵不知觉的幽静中落幕，感动过，拥有过，奋斗过。其实无需强求太多，冥冥中，惟琴瑟同流。渐渐地停下手中文笔，竟不知写下的都是余温。 如今，文山，已来二载。 |
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