| 标题 | 秋夜随想 |
| 正文 | 【一】 冷秋萧瑟树沧桑，醉眼迷离心彷徨。依立窗前饮独酒，银装素绘无影人。寂寥苦闷孤寒悲，心似秋霜冷艳绝。风寒夜暗离愁过，低眉索绪遇故知。 数不清的离愁别恨，似那纷纷扬扬的落叶，迷乱而又轻轻荡荡。绘不清的脸庞留下岁月苍倦痕迹，紧缩的眉头凸显青春的无奈愁容，轻扬的衣角张扬着青春的逝去泯灭。拾起以前的孤独，化成今日的哀愁，落寞的手势，在秋风中舞荡，记忆的痕迹，在手指间灵现，跳跃的精灵在眼前跌跌撞撞，秋夜的阴霾笼罩在四周，看着风向的流过，感知风吹干泪水的跃动，星空的夺目引起思绪的片片深情，凝眸远方的月亮，璀璨而又勇武，乌云的遮掩看到了月亮的脆弱不堪。 幸福而又痛苦的回忆，都变成了过去的诗章，寄情于清晰而又迷离的记忆，辗转于虚幻而又沉醉的梦境，颓废孤走。低沉孤默的心情游走于离愁的边缘，看着风刮过的落叶，如残卷的落日让人心灰意冷。沉沉浮浮的过往陈杂，支离破碎的记忆片段，都化成了今日的哀愁，化成了今日的凄风冷暗，化成了今日的疲倦困乏，化成了今日的昏沉颓废。不愿看到落日，不愿看到哗哗的落叶，不愿对过去再提一字。我顺着风来袭方向，展开自己的双手，风像幽灵一样在指尖旋转盘旋，我急切的攥紧双手，想紧紧抓牢幽灵的魂魄，可却像离线的风筝越飘越远。我不知疲倦的重复刚才的动作，就算是手中的细沙，我也要让每一粒感受我手中的温暖。我不在抬头仰望天空，天空带给我的只能思绪太悠远，心情太烦躁。风中掺杂着各种腐叶的气息，有杨树叶的清香，梧桐叶的木香，而常绿的冬青叶却迷离着凄迷油烟味，给唯一的绿色蒙上了一层阴暗的色调。我深吸一口风飘来的气味，难过的溢满泪水，泪水因为风的推力而向耳垂处才渐渐消失，留下冰凉的滑腻感。 【二】 不知道别人是否看到我的狼狈会笑话我的软弱，是否能感受到我内心的低迷。不知道别人是否能感受到文字中撕裂破碎的声音，是否会回忆起你往事，而伤心难过。现在我已经把别人的看法看的很淡很淡，太顾及别人的感受只会让心负上没必要的负担。写作是让人颓废沉沦的，就如杜拉斯所言，写作是自杀，是包围在身边无尽的黑暗，从深夜到凌晨，从生到死，又从死到生，但因为是一个喜欢的游戏，所以可以沉沦。当看到杜拉斯的言论，就好像给自己的写作找到了一个借口，所以也就写的肆无忌惮，无所顾虑，酣畅淋漓。 写字，然后阅读别人的文字，一场没有止境的漂泊流淌。当看到心灵相通的文字心中抑制不住的激动，就像看到了红颜知己，心中的仰慕也就油然而生，进一步产生阅读的疯狂。里面有幻想的迷离，有记忆的印痕，有爱情的真挚，有失恋的忧伤，有绝望的哭啼，当这些和自己产生共振，也就会产生无法估量的寂寞游离，心痛的难以呼吸。 很多人问我文字中流露的忧伤源泉来自何处，每当这时我就会冷冷的一笑，不想解释，也不知怎么解释，所以也就不置一词。可能，那种忧伤与之俱来，已经深深刻进骨髓的每一个经络，每一个文字的呼之欲出都充满寒冷，就算写个诙谐调侃搞笑的文字，也能看到里面流露的悲伤，这种状态无法改变，也不知怎么改变，也就心安理得的接受下去。这种状态，让我失去了和别人交流的能力，站在人群里，左右观望，感觉自己像一个孤兽，失去了同伴的支柱，也就孤独的走掉，在城市的边缘冷漠游离。 杜拉斯说，我可以用我的整个身体，我的全部生命来哭啼，那是我的一机会，这我知道。对我来说，写作就是哭啼。没有悲哀的东西也就没有快乐的书。悲哀应该表现得像一种只属于它自己的文明。 一个人的文字，就是他自己灵魂的样子，我相信我的灵魂是忧伤的漂浮在城市边缘，孤魂野鬼，被世间遗弃了。我在网络的海洋里寻找自己的同类，可苦苦遇到的，都冷漠的逃离掉了，因为他们害怕读懂他们文字中的意图，那种不被世人理解的孤独，那只是自己的文字，不想别人有任何的议疑而喋喋不休。 漂泊的鱼写着水中的字。 看见的人，恐惧了。 看不见的人，消失了。 海水变成了眼泪。 写字成为孤独人的唯一挽救，说的有些决绝然，但可以肯定喜欢写作的人都是孤独的，只是那种孤独有时隐藏的太深，难以发现。孤独的人是被人间所遗弃的孤儿，灵魂总是会游离于生与死的边缘，前进一步，不知未来会带孤独人是什么，所以也就默默的原地不动，也就造就了对于旧物的依恋，对于过往的苦苦追忆，总是喜欢用某种幻觉来麻醉自己，紧紧的握住时间的年轮死死不放，最后还是让自己失望了。 |
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