| 标题 | 预言者8.02 |
| 正文 | 静静的月倒映在浅浅的流水中，远方的大泽里，渔灯在波涛中飘忽不定，琢磨不透，渔者摇动着船桨，掀起了一滩滩黑色的水。黑漆的天空，偶尔的几点稀疏的星，伴随着萧瑟的笛声，像海底美人鱼的晚宴，浪漫而又迷人。今夜，又是哪个小伙子在思念着他的心上人，无休无止的吹奏着那些蜿蜒曲折的音乐，或许那个女子在那深深细密的芦苇丛中，或许在大泽的另一畔，那个女子带着芍药花，触摸着那些缠绵的愁丝。 可惜我知道那个人不是我。我正躺在床上发着烧，不堪重负的老床吱嘎的嗷叫着，我倒是不怕自己从床上摔下，怕的是那声音惊起了那些浅眠的鸥鹭。 被一场无知无解的恶梦惊起，我侧着身子，紧皱着眉，那些细细碎碎的记忆，不断地上浮，又不断地沉淀，最后定格在苏洛离开的画面。那样真实的触感，让我无法相信，这是梦，还是我真真切切的看过。我小心地从床上爬起来，天地一阵眩晕，忽亮忽暗，黑白的杂碎掺在一起，我双手紧紧地扶着床沿，不至于让自己下陷。走向桌子，说是桌子也牵强，只不过是一个大的方块和四个小的方块组合在一起，木质也极其粗糙，不是黄花梨，不是樟木，我也不知道那是什么树，也许是松树，也许只是野树，野到别人都懒得为它起一个名字。苏洛拖着那棵粗大的树回来时，兴奋得像个孩子，说要给我做一张桌子，可惜弄了半天，桌子总不能成形。有时候那些切面粗糙得划伤我的皮肤，他小心翼翼地帮我擦药，眼中溢满了自责与懊恼。 桌子上放着一朵花，是蓝白色的雏菊，也许是时间的原因，它早已离开自然，开始茫然，然后枯萎。不再是迎着太阳时那般朝气勃发。当我的指尖滑过了花蕊，它再也没有了馨香，那些花粉像一场来不及绽放就化为粉尘消失在夜空中的烟花，无人哀伤，无人静默的葬礼。花的旁边有一封信，我撕下了那细细密密的边沿，上面满满的都是苏洛娟秀的字迹。多年以后我再也不能一字一句的想起来，但大意是： 亲爱的鸣： 我即将去杭州，听说那里风景优美，也许可以找到创作的灵感，到时候我卖了画，咱们就不会挨饿，有房子住。到时候，我带你到处去旅行，吃你喜欢的东西，嗯，也许可以换张桌子。 苏洛。 我突然头脑充血，耳畔中传来一阵甜美的声音：“由于飞往杭州的xxx航班机舱漏油，再加上遇到急流，迫降失败，目前无人生还。”我捂住自己的双眼，眼泪却仍从指缝中挣扎出来，淋湿了我的衣襟。我低低地吼着：“苏洛，不要，回来。”回应我的只有寂寞的夜和虚无的笛声，绕在房梁上。 是什么时候我在哪里听过这样的话。是很久很久以前，那个时候我还不认识苏洛，带着一双一只蓝一只绿的眼睛，穿着破布衫，被人视为凶物，遭人唾弃，在街上乞讨时。是在认识苏洛以后，在他每一次出门寻找灵感，在我的额上浅吻，眼底无尽的哀伤与纠葛时。又或者是在他离开的那一刻，转过身子，微风掀起了他蓝色的大衣，传来一阵阵雏菊最后的美丽。 隔天，当我打开唯一的收音机，拉长天线。杀杀地调动着那些杂乱无章的频道，最后响起来的，是同样的一句话。而我只是瘫坐在那里，呆呆的，没有任何表情。只有一滴清冷的泪，一不小心，从我蓝色的眸子中掉落出来，在地板上扫开灰尘，划出一个灰色的圆形，无言的述说着我的挣扎与哀伤。 大概，预言者的挣扎与哀伤，就是永远无法阻挡历史踩踏着鲜血却仍旧前进的脚步…… 小白。 08。02 我的忧伤永远藏在文章里，那是另一个自己。 |
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