| 标题 | 【组】肥云 |
| 正文 | 伪装是鸟笼， 装得下鸟儿疲倦的翅膀， 却装不下笼子占有的贪婪。 放纵是苍空， 放得下苍凉的心窝， 却放不下空虚的皮囊。 那么，什么， 在鸟笼之外的苍空，飘忽？ 人像套着垃圾袋的垃圾桶， 破碎的头颅，镂空的胸膛， 被那层黑色的塑料膜遮蔽着， 正如茹毛饮血之时用兽皮遮住羞部那般， 遮蔽着， 最敏感的脆弱与最可爱的懵懂。 所以从外头看可以是绿的、蓝的、白的…… 从里头看却无一例外——一抹黑。 动不了，默默地，渐渐地， 被一粒桃核， 被一个空烟盒， 被一把烂菜叶， 充斥、填满。 故而可言： 垃圾，是生活对“垃圾之桶”的奖赏。 然后呢？被剥了黑皮、打结， 丢在一个有着很多个这样子黑家伙的地方。 充分利用， 不，是被充分利用胸膛的每一处空间， 看似殷实，其实不然。 连方便都懒得走出房间的桶啊， 当你郁郁寡欢， 被空虚的充实充满时， 可曾，抬头看一看？ 看一看窗外的天涯， 布满着的，是啥？ 从南天压来的云， 好肥，好肥，比猪还肥， 好可爱，好可爱，比猪还可爱。 它们的肚子里装满了什么， 以至于肥成那样？ 与桶畸形的鼓塞相比， 看似棉花般不堪一击的柔， 则是无欲的刚。 把生活衬托得更加瘦骨嶙峋的， 正是那笼罩如洗之碧空的肥胖。 再肥的云， 也容不下桶那无底的黑洞； 而再小的桶， 也纳得了云那无边的清白。 想来，那么肥、那么壮的云儿， 应该住着一条安逸自在的龙吧？ 又是否有一朵， 碧瓦青砖，宫阙连绵， 住着出了世、渡了岸、入了云的仙人呢？ 记得儿时， 飞了书包吃完饭，动画时刻之前， 最爱坐在后山某座水泥质坟头边， 小腿晃呀晃，看—— 被夕阳镀上金边的云彩，如何， 占领了整个傍晚。 蓦地转身， 那只半家半野的老猫， 懒洋洋地趴在野草堆中， 眯成缝的眼， 注视着孩子所注目的那抹残阳。 那是孩子与猫咪彼此视作唯一的注目， 而丹霞不随人心意变幻的形态， 总是孩子唯一的遗憾。 四米阳光——那肥嘟嘟的云霞里， 探出一张和孩子一样红彤彤的脸， 把孩子的身影拉成四米。 从东边的篱笆，到西边的矮山， 快掉下去了， 也就四米的舒展。 那时孩子天真地思量： 一辈子的路， 或许，也就这么长。 是不是孩子看错了？ 分明看到， 那朵肥云长出两只火红的小手， 捧着肚子咯吱咯吱地笑： “傻孩子，多长先甭管， 往后的日子， 你首先免不了揪心于岁月不解人情的荏苒。” 风袅袅，路迢迢，晴空三万丈； 水潺潺，云漫漫，野径十八弯。 蓝天上，总有白云在游荡， 正如红尘中，总有黑桶在彷徨。 举目， 一直都在的，除了天， 就是云了。 而云下的人儿， 也一直都在那儿， 对比着世事的纷乱。 同时，像母鸡似地， 以羽绒下不多的温暖， 温存着、守护着那枚永远孵不出的期盼。 那是，《云下的日子》， 一直是。 云的轻浮，浮起了云的洒脱； 人的轻浮，却浮出了人刻意隐瞒的迷惘。 往后的路，往后的日子， 孩子伤心地发觉： 那胖乎乎的云， 越来越远了，越来越高了。 还是说，繁华放浪， 自己的入眼的门槛， 已随着浮躁而孤傲的心， 变得远不可及、高不可攀？ 过往的行人，过往的琐事； 过往的青春，过往的清凉； 过往的云烟，过往的桑田。 合眸，给眉骨松松绑， 内视—— 从心海的海眼处， 像爆米花似地，涌出好多肥肥的云彩， 一团，又一团； 又像隔夜昙花似地， 怒了地，绽放， 怒放着像云一样圣洁的，对过去与今后的信仰。 一片碧海，一片浩瀚； 一方青天，一方宽广。 纵使孩子的胸真能如此博大， 他的心，高处不胜寒， 也依旧要夜夜被捣碎。 一缕清风，一缕缥缈； 一朵肥云，一朵迢遥。 想来，并不是风带着云走， 而是云跟着风走， 纵然一路走， 一路变幻了面庞和身段， 也终究不改雪白的本色。 是啊，雪的白， 本就是从云那儿借的。 云不必解，风的了无牵挂， 只须解，若失了缠累在风脚丫子上的羁绊， 也就失去了何去何从的方向， 以及最终落脚安歇的归宿。 追随，眉头都不皱一下地追随， 只为了那永远不被拒绝的委婉。 然而，云下的孩子， 无风，可追赶。 飘呀飘， 不仅飘过了锦绣河川， 还飘进了孩子清晰得仿佛轮廓被锐化的梦乡。 是了，那个词叫“魂牵梦绕”， 化作点点滴滴、丝丝缕缕的“云之意志”， 将孩子紧紧地牵扯、缠绕。 像久久含苞的白玉兰， 吮饱了母树的乳汁， 凝结着故意延迟绽开的浅笑。 生命如戏，因未成全而精彩； 柯梦如歌，因未完结而美丽。 那么，为梦支撑起一片幽天的云朵， 便是边笑边行的花， 在挥洒，在盛开…… 那种不属凡尘的，会醉死人的玉兰香， 经久，又经久， 经年，又经年， 始终，不散。 孩子总算发现了一个秘密： 黑夜降临， 闭上眼之窗，关上脑之门后的那方境界， 天，永远是幽冥色的帷幔， 铺洒开来， 滚滚洁白又偏微灰的云朵， 一直在滚，一直在骗。 其实那些不断翻滚的重云， 一直都是静止的， 因为记忆是一汪永远止水的静潭。 那张扑朔迷离的天穹， 也一直没换洗过。 梦的灰白，灰随着光阴淡漠， 只是梦中肥云的灰白， 永不褪去。 午后的村庄， 多数人在午睡，也有人不在午睡。 随着爹爹打鼾的节奏， 小心翼翼地，拧开门锁…… 那时的孩子， 不懂得午睡对午后精力的杰出贡献， 也不怕盛夏恐怖又奇妙的灼热， 只晓得——疯了地玩。 哪片云彩下有一样溜出来偷玩的小伙伴， 哪里，便是云彩上的天堂。 回忆是善解人意的， 总是为孩子备份在目的历历。 最不厌己烦的夏蝉， 似乎被晒成了空壳干尸， 也不再将原创的烂歌《知了不知了》， 闷骚地高唱。 是那泛着金晕的云朵， 映衬了烈日刺眼伤人、不可一世的璀璨， 好肥，好肥， 假如飞升至其肚皮底下， 抬头望其腰围， 仿若九天压落的万仞神墙。 投下的，不仅仅是一片幻灭着轮廓的黑影， 更是一座令人心甘情愿献上理想为祭的祭坛。 意象中被瞬间凝固的一切， 仿佛就是昨日的缩放。 岁月把回眸望云的孩子， 风化得仅剩骨骼和眼神， 只有那胖乎乎的云， 一直很淡定，一直很鲜明， 永不是木头，永不会朽烂。 流水，笑着嘴流走的水， 行云，跳着舞行走的云。 海贝也渴求“流行”的生活， 只是终归演奏不出云水之谣， 结局注定只能是堵塞于、滞留于生活的浅滩， 无法自拔。 海鸥吃了它的肉， 衔起贝壳，拿回家作小海鸥呕食兼磨喙的小碗。 如果海贝还有知觉，途中， 它会很纠结、很失望—— 原来，还跟云之间， 并非相接的， 云远海深，天高地厚， 永远筑着鸿沟雷池般不得逾越半步的屏障。 照旧，夏雨一场， 事后的彩虹，绚丽到梦幻， 胜过任何一幅油画的色彩搭配。 这头插入流经村子的河水中， 饱饮满肚子混着河沙的雨水， 那头探进邻村山巅处的云霾里。 那群调皮的肥云仔仔，你拥我挤， 像是要把那七彩的桥墩，生吞了。 不知是否如《魔神英雄坛》中所说的—— 彩虹桥的另一端， 是被彩云包围的国度， 不再有为了和平的死亡， 不再有为了古人的哀伤。 看哪，那些白白嫩嫩的小家伙， 泛着七彩的光晕哩！ 所以彩虹是魔镜， 辉映出炫彩完美的生命，以及， 近乎实体的虚妄。 正午的天空， 毒辣的烈日早已被重重乌云驱逐得无影无踪。 云黑压压一片， 却压得不低，也不压抑。 那时， 它们不再叫肥云，而是叫阴霾， 正如隐隐在孩子胸口作痛的昏暗， 弥漫着幽林中的雾霭， 只能等混着泪的雨肆虐完，才会消尽。 错了，那并非泪， 因为阴霾虽不是在仙火中涅槃的凤凰， 却也是久罹风雨的小强， 绝非哭鼻虫。 那是血，真真切切的血， 因为阴霾素来矜持， 绝不可能与红尘有染， 血本就是单纯的无色。 只因经不住雷神扔下的一堆炸药， 以及太阳神在其身上像爆炒板栗似地，翻滚着的滚烫， 故而被炸开了肚腹，被剖开了心脏—— 血染长空。 可这一切， 又或许仅是孩子一厢天花的想像。 对于触目惊心的伤口， 它们一笑而过， 正如一阵清风拂过，正如一朵浮云掠过， 什么都没记住，什么都没刻骨。 只因晓得： 为了不被仇恨报复的爱，血债， 并不一定要血偿。 孩子扛着那把暗色纹络的成人伞， 像一个蘑菇头包裹着一根瘦弱的蘑菇茎。 三步两止， 逗留于那些在雨色中显得分外凄迷的景致， 手里那张替爹爹买烟的十元纸钞， 早已不知被落在了哪条臭水沟旁， 忘返，忘返， 为了空手而归后的挨骂而故意忘了返。 孩子多想自己就是一朵小小的乌云， 记不了，也刻不下那些难以释怀的痛， 与恨。 所以孩子愤慨： 岁月是臭流氓，杀了记忆的鸡， 取走仅有的几枚欢乐之卵， 而对于鸡躺在血泊中呻吟的凄惨， 充耳不闻，浑然不管。 村子东边，稻田上头， 浮起几团像红领巾一样血红的肥云， 哦，那是朝霞， 悄然提醒了那一日暴雨的倾盆而降。 不过呢， 孩子，照常起床、吃早餐、上学； 鸟儿，照常处窝、抓虫子、乱逛； 尾婆，照常浇花、哼小曲、瞎忙。 看似无常的一切，照常。 是啊， 吹什么风，下什么雨， 孩子不在乎，小鸟和尾婆也不在乎。 举目凝视那群红得妖艳的云团， 久久凝视， 仿佛分毫未曾动弹。 姑且心有杂念地前行， 良久过后，蓦然回首—— 它们就不再那儿了。 想来也可以云： “人生若白云行空，忽然而已。” 云没有脚步，却也有速度。 既然它的脚步只为风驻留， 那么同样地， 它的速度也只为风放缓。 和那朝秦暮楚的云相同， 很多人，别了三日后， 不仅变了心，还变了三观， 全然成了另外一个人； 很多事，经年之后再体会， 也早已不复当初的心境与意念。 记忆像一张被撕碎，从楼顶洒下的纸张， 纷飞…… 没有立足的支点， 却一直未曾掉落在心海最深处。 吵囔、琐屑，隐隐呻吟， 拉扯着最脆弱的神经， 有时，真的令人不堪其烦。 亘古尔来千万岁， 那些不懂得自己从哪儿来，要往哪儿去的云彩， 无欲，也无求， 沉寂地，缄默地， 看着地上能动的一切，死去活来， 也看着不能动的一切，更迭着沧桑。 肥云空荡荡的心， 不禁让孩子低了头： 过去的事，很多，已被隐藏， 正如漫天云朵将碧落的神秘， 隐藏在其背后； 逝去的人，很多，已被埋葬， 葬在活人的身体里。 以致于长大， 像是在穿梭一条凝结着冰晶的过廊， 没有尽头， 只有一分一秒都在渗入骨髓的微寒， 以及四壁一面面缩映着畴昔一幕幕的镜象。 愣愣地站在那儿，徒然地， 缅怀。 多云的天必然常雨， 正如多愁的人必然善感。 可孩子不是， 浅浅的日子，淡淡的滋味， 那时孩子还不晓得： 为什么晚唐那些诗人每每登高凭栏， 必扼腕、兴叹？ 伟人说得是对的， 人不能两次踏进同一条河流， 因为河水不关心什么，总是在流淌， 流过时间，流过空间， 也，流过指间。 流逝的韶华， 如远行的浪子，迷失了， 一去，再也不回头了。 然而，时刻都在消散的青云与之不同， 足下的土地总在绕着地心， 日复又年复地转圈圈， 致使其有可能两次，飘过同一方穹苍。 流年经得起倒转， 却经不住轻轻玩弄的一弹指； 而印象天空中的彩云， 肥肥的，胖胖的， 受得了葬云者郑郑作别的三挥手。 那些云，那些年， 似乎太久远， 阴阳逆了，顺序也错乱了。 下一个轮回， 又到了孩子与猫咪遥望天涯的坟头。 远山青黛， 捕捉着、感应着夜幕之君分秒逼近的脚步， 更显出矮山所不应有的寥廓苍莽。 眺得见的厚边的云， 实在是肥云。 残留着温热的晚风，微微呢喃， 该回家了， 似乎在把走散在云中的儿子—— 一缕连落叶都托不起来的小风， 呼唤…… 拂过孩子被夕阳照耀得红扑扑的小脸蛋， 也从那只不捉老鼠只偷腥的懒猫身边， 擦肩而过。 猫咪耸了耸毛茸茸的耳朵，说： “我也没看见，你再找找吧！” 那又红又肥的晚霞，又笑了， 捂着嘴巴扑哧扑哧地笑， 这次分明不是孩子看错了。 很多年之后， 当孩子由一朵装着天空的云， 变成一个套着黑色袋子的桶时， 当年那颗云所赐予的心， 就早已被典当给了世界，这个喜欢逼迫与压榨的世界， 永远，赎不回来了。 同时，也变成了一抔永不能凝固的混凝土， 好不容易将要凝结时， 再被莫名的匆匆与不休的碌碌， 搅拌搅拌，又软下去了。 该有的，都有了， 不该有了，也快齐了。 事到如今，还有什么， 可以昧着良心去标榜？ 在等待锅中方便面烧开的片刻闲暇之余， 随意向窗外纵了目， 这一纵，完了，再也抵挡不住了。 南天，啊，好肥好肥的云…… 一股被理智封印多载的辛酸， 像海啸，似狂澜， 猛地，不可抗拒地， 涌上喉咙。 咂了咂口水，真的好酸呀。 那一刻，顿然有种想哭的冲动， 只是泪水早已在当初出卖云之心的同时， 被现实所榨干，榨得干干的。 或许，那个黑心的塑料桶是自己编织成的， 不经意， 正如而是幸福地编织着梦。 只是而今， 装下的已不是幸福，而是困苦。 怒了，面倒了，不吃了。 该放下的，放下，放下，包括倔强的笔， 头朝着窗台，躺下，躺下。 透过纱窗的铁丝网， 苍天、浮云、飞鸟，依旧， 依旧是那汪记忆之静潭里的清澈、安详。 原来，而今的生活真的是鸟笼； 原来，自己的羽翅， 真的早已被欲求，掐断。 其实，天一直没动， 动了的，是云。 或许，是天利用了暗香浮动的云朵， 以免自己在世人眼中显得太死板。 再其实，云不会动， 会动的，是风。 是了，云利用了放荡不羁的风之流， 搭了便车，去往终点站。 可素来只有起点的云， 真的有终点吗？ 又其实，一直想动的， 不是贫穷却闲逸的生活， 而是既低调本分，又躁动不安的心。 想来，生命价值的动与至、生与死， 不正是如此矛盾吗？ 合眸张眼间，晓得了： 是太多的不该，堆起了太多堆子。 对于不该的一切， 本应拔剑挥斩，斩得更果敢。 罢了，既如此， 应该的一切，就从头再来吧！ 落日东再起，卷土又重来， 单朵就遮天蔽日的巨云， 散了，都能重聚， 我又怕什么呢？ 瞳孔反射清空的光线垂斜着， 窗户的上下边沿， 因这条垂斜线缩成了一个矩形框， 框住一寸浮着肥云一角的青天。 这次，云没笑， 孩子笑了，笑得悲戚， 却也笑得解脱——多美的一框画啊！ 岁月被装在手表里， 默数着，滴滴嗒嗒的流逝之声， 无彩的眼睛，呆呆地凝视着， 那些云。 感觉身体被一朵小云托了起来，悬空， 并且不住地往上浮， 眉梢紧锁，越来越严肃， 目光之焦距越来越微缩， 好像能把云背后幽暗的宇宙给洞穿。 某些曾经只是一闪而过的思絮， 也越来越稳固，越来越沉重。 看着云， 一点，再一点，又一点， 幻灭了形状。 平时，除了天文工作者和云的守望者之外， 还有谁， 会去欣赏那种不动声，也不动色的微美变形呢？ 天之际再相逢，云与风有约。 摸着黑走在月牙下，人活着不能没有盼头。 经年的夙愿， 已是经久的烂渔船， 断了桅，破了帆， 拮据的老渔夫， 拿什么去蛊惑它， 鼓起勇气，再次迎风起航， 去追逐海的尽头—— 最美的日出和日落、最美的朝霞与晚霞？ 没有云之心的生活， 真的很空虚， 就像孩子空虚之时绞出诗， 略有诗的味道，也仅仅觉得够咸， 倒更像处处牢骚的文章， 空有篇幅，了无内涵， 烧着、烤着， 最后串成串。 可是，信佛的朋友如此觉得： 空虚也无妨， 人活一辈子， 不图声名远扬，也不图腰缠万贯。 那图个毛？ 图的是无量寿，修得与世存。 想来也是，活着， 不就是为了一辈子活着吗？ 如此一来，孩子又不禁自嘲： “一辈子， 如果能活得像云一般高、一般远， 如果能活得像诗一般空、一般觞， 不也，好极了吗？” 如果可以， 真的真的很渴慕回到往昔—— 傻傻的牛羊吃着草， 肥云投下的影子， 从这边的菜田，挪到那边的水塘； 傻傻的孩子， 穿着开裆裤， 跟在会跑的大孩子后面， 步履踉跄，追——云。 天，风把云轻轻地推， 推向下一刻的未来； 地，孩子把人生苦苦地吟， 却也快乐着、幸福着、微笑着、感恩着…… |
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