| 标题 | 死是一个必然会来临的节日 |
| 正文 | 我拉着女儿的手跟在小姨的后面走进了房外低矮潮湿的厢房，看见了已经一年多卧床不起的白发苍苍的外婆，她眯着眼缩成一团，一只黄色的老猫躺在外婆的脚边“呼噜呼噜”地打着盹，床头的桌子上凌乱地放着一些药盒子和面包之类的食品，床下的地上散落着一些从床上掉下来的稻草。 “婆”，我低声喊道。 外婆没有应答。 “婆，小林回来看你了”，我的声音又稍微大了点。 “妈，你的外甥小林他们回来看你了”，小姨拉住外婆的手摇了摇。 “哦——小林回来了……”。外婆缓缓地睁开了眼（但他什么看不见），伸出左手来（她想要坐起来），我赶忙拉着外婆的手扶她靠起来。外婆的这双手已经没有任何血色，骨瘦如柴，我再也无法相信这双手就是曾经为我做出我怎么吃也吃不够的油炸甜心芝麻饼的手来，再也无法相信这双手就是曾经一边抚摸我额头的汗水一边悄悄地塞给我手心一个煮熟了鸡蛋的那双手来。我借着昏黄的光线仔细地端详起外婆来，我多么想从脑海中积累的古诗哪怕是词语也行来描述下外婆，但任凭我怎么绞尽脑汁也是白费心机，古诗中的诗句大多是描写“桑之未落，其叶沃若”的郁郁葱葱的青春，想来想去最终只想到李密《陈情表》中的八个字：日薄西山，气息奄奄…… 呜呜—— “你们终于回来看我了，你再不回来就见不到婆了……” 呜呜—— “我现在成了废人，让你舅、舅娘端吃端喝，拖累了一家人……” 呜呜—— “我现在只盼着阎王爷早点把我带走……” 呜呜—— “以后你们过年过节回来一定要到我的坟前多烧点纸钱……” 呜呜—— 我本想说点什么话，但这一刻什么话也说不出来，任凭眼泪顺着脸颊流下。 …… “爸爸，你为什么哭呀？”，从房间里出来，女儿问道。 我没有出声。 “爸爸，你为什么哭呀？” “因为外婆生病了。” “外婆生病了，好好听医生的话，按时吃药就会好起来。” “是的，但外婆的病好不起来。” “爸爸，好不起来是不是会死呀！”，女儿突然说道。 …… “是不是会死？” “恩。” “爸爸，死是什么？” …… “走，我领你看猫去”，我抱起了女儿，我知道女儿是喜欢小猫小狗等小动物的，但关于“死是什么”的问题一直在我的脑海中萦绕。 是啊！死是什么？ 史铁生在《我与地坛》里写到：一个人，出生了，这就不再是一个可以辩论的问题，而只是上帝交给他的一个事实；上帝在交给我们这件事实的时候，已经顺便保证了它的结果，所以死是一件不必急于求成的事，死是一个必然会降临的节日。正是在这样，史铁生在自己为自己修的墓碑上刻下：轻轻地我走，正如我轻轻地来。 是啊！人生自古谁无死呢，无论我们面对也好不面对也好，承认也好不承认也好，死终究是会来临的。人不能总是活在幻想和神话之中的，执着的精卫他填不平浩瀚汪洋的大海，顽强的愚公以及他们的子子孙孙又能奈太行王屋二山何，倔强的夸父他追不到太阳落得个人死身亡的下场，箭神后羿他也绝不可能射落天空中的太阳，唐吉可德大战风车只落得个贻笑大方的料子，梁山伯和祝英台化不了浪漫的成双的蝴蝶，我们这些世俗的人啊，醒醒吧！也许多想想死才能更好的活—— 我还是会想起史铁生在《我与地坛》里的文字： 必有一天，我会听见喊我回去。 那时您可以想象—个孩子，他玩累了可他还没玩够呢。心里好些新奇的念头甚至等不及到明天。也可以想象是一个老人，无可置疑地走向他的安息地，走得任劳任怨。还可以想象一对热恋中的情人，互相一次次说“我一刻也不想离开你”，又互相一次次说“时间已经不早了”，时间不早了可我—刻也不想离开你，一刻也不想离开你可时间毕竟是不早了。 我说不好我想不想回去。我说不好是想还是不想，还是无所谓。我说不好我是像那个孩子，还是像那个老人，还是像一个热恋中的情人。很可能是这样：我同时是他们三个。我来的时候是个孩子，他有那么多孩子气的念头所以才哭着喊着闹着要来，他一来一见到这个世界便立刻成了不要命的情人，而对一个情人来说，不管多么漫长的时光也是稍纵即逝，那时他便明白，每一步每一步，其实一步步都是走在回去的路上。当牵牛花初开的时节，葬礼的号角就已吹响。 但是太阳，他每时每刻都是夕阳也都是旭日。当他熄灭着走下山去收尽苍凉残照之际，正是他在另一面燃烧着爬上山巅布散烈烈朝辉之时。那一天，我也将沉静着走下山去，扶着我的拐杖。 有一天，在某一处山洼里，势必会跑上来一个欢蹦的孩子，抱着他的玩具。 当然，那不是我。 但是，那不是我吗?宇宙以其不息的欲望将一个歌舞炼为永恒。这欲望有怎样一个人间的姓名，大可忽略不计。 我常常做着一个梦，梦到自己在喊外婆—— “外婆”，我柔情似水地喊。 “外婆”，我声哑力竭地喊。 “外婆”，我焦急万分地喊。 “外婆”，我满头大汗地喊。 “外婆”，我雷霆万钧地喊。 |
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