认识我的人,都知晓我喜欢小说,但喜欢到哪种程度,大概只有我自己知晓了。
我总在想,为何我笔下的那些小文字总是七零八落,拼凑不出一副完整的画卷,归根究地是内心不够完整吧,所以任你怎么整理都会留有缺憾。
我害怕相信离开校园我的笔就不会写字了,这令我恐慌。
一直想写写这段时间的经历,可一直也无法说服自己动笔,这跟时间无关,一是人的惰性,再则就是缺乏勇气。大抵也不外乎这些吧!
那本日记细细翻阅写了有一半了吧,最开始是一日一写,再后来二日,三日,四日甚至演变成一月,又或许更甚。忽而发现,原来只不过是少了你,文字也变得索然无味,才惊觉有些东西越是抑制越是增长。
无聊是最漫长的孤独,因为你不知道它何时才能终止,于是便滋生出一种情绪,一种蔓延到内心深处的悲凉,任何东西也无法令其温暖。是沉沦,是放逐,是消弭,亦或是挣脱?
一直不喜欢都市,却也一直在这摊淤泥里挣扎着生存。好怀念在家教书的那些日子,怀念那一张张天真无邪的面孔还有那甜美的笑容。 |