| 标题 | 谜面和谜底 |
| 正文 | 谜面和谜底 朱丽冰 伍尔夫的文笔清淡、匀细、宁静、敏感而沉郁、自虐，我愈来愈甘心情愿地陷入她的意境。我感到两颗灵魂彼此依偎着、腻亲着，有时候还会像鱼儿一样在光影的流动里游来游去。 她知道，生活唯美而虚无，生命珍贵而脆弱。她热爱生活，但是对于现实生活的缺憾她感到无力自救（我们必须亲手杀死自己的灵魂，否则将无法正常生存）。如果生命的意义是永远无法到达永恒，那么，为什么不能再丰满唯美炫彩一些呢？难道，每天，我们只能苟活在这繁复而无趣的牢笼里吗？ 除了沉默，只能叹息。在这沉默和叹息里，日子被拉得绵长纤弱，弯伏在晨昏里恹恹的嘟哝着些什么。日子，也很孤单。也许，没有一个人真正地理解日子。日子也需要安慰，也需要变化，也需要爱抚，可是，谁会想到这些呀，谁又能帮助它呀。 生命的日子是命定的，具体数目我们不知道。就像是一张不知道数额的信用卡，我们只管消费，刷卡，从不知道哪一天会刷爆。生命从来都不缺少紧迫感，因为，属于我们的日子每时每刻都在减少。刷得太多了，持卡人不能不心虚。 不甘呀，这晨昏更替，这一日三餐，这庸庸碌碌，这无声无息，这就是我们的全部和全部的我们吗？ 不甘？不甘又能怎样？日子还是如此亦步亦趋地过着，你还是那个其貌不扬的你，你的生活还是那样的呆板而空虚，你的日子一样在不紧不慢地离你而去。 梦想，是有。可是，很多人都无法实现自己的梦想。尽管这梦想如此的现实而微小。如，乘船到对面的灯塔去一趟，到草原上骑两天马，利用假期来一次舒心的自助游……可是，竟然不能。日子，就像是生来和我们作对似的。 伍尔夫最后自杀了。 我不知道她的自杀意味着什么，但是，我想她的自杀是经过了深思熟虑的。也许，我并不真懂这个很有些神经质的女人（她的文笔告诉我她以自己的神经质为傲）。是呀，太认真了，人就显得神经质，除非你麻木不仁得过且过并且掐断自己的思想，扯碎了，揉烂了，扔进深不见底的山谷。 难道，我们要把自己的天真浪漫一层层剥掉，只换来真实的疼痛吗？最后，只剩下干枯的躯体，就像是山桃的核，瘪瘪的躺在硬硬的壳里。这毕竟是我们每个人最后的归宿，我们生来就是为了迷失的。 杨树发芽了，每个枝头都是黄绿色的一簇。现在没有风，这些丛丛簇簇的叶儿安安静静地踮着脚尖远望，是等待那一缕熟悉的风吗？还是，只是做个很有理想极力远眺的样子？ 望着这些容颜娇嫩的叶子，我想象着她们是怎样欣喜地成长，变得油绿而有质地，慢慢地遮住了整个窗户。那些夜的孤寂和漆黑从此就和我有了一树的距离，那些夏日的艳阳也往往对她们的固执坚守望而却步，她们给了我温馨和安全。 可是，她们接下来就要经受秋风的撕扯蹂躏，冬寒的威逼虐待。我们彼此守望，感知着自己的还有对方的凄苦，却无法彼此帮上一把。最后，她们枯皱了，从枝头跌落，化为泥淖，从此寂灭。我不能听懂她们告别，只是看着她们旋舞着飞落，悲壮的样子。 树比人要幸福呀。毕竟，她有四季轮回的真切体验。这体验一定是很神奇而美妙的。可是，人走了，还能回来吗？死，是生命的结局。生命只有这一个结局，没有任何的悬念。从此，这个时空中只剩下别人的热闹。别人热闹的时候，我早已化为了一片虚无。就像从来没有来过，也从来没有走过。生命不属于个人，属于我们的只是偶然的过往，于是这过往参杂着多少的纠结与烦闷呀。 伍尔夫不知道，有一个女人很欣赏她的敏感，因为，那个女人也一样的敏感。敏感的生命是非常可怕而痛苦的，但是，没有了敏感，生命不是没有任何味道了吗？宁肯痛苦，也不要无味。 那么，有一天，我寂灭了，而窗外的那棵树，却会变得更加的高大。她也许不会忘记，身旁曾经有一个朋友，无数个日子里我们同呼吸共命运，无数个凄风苦雨里我们惺惺惜惺惺，无数个清晨里我们一起静静地倾听鸟鸣啁啾在晨曦中酿成的最美的童话。只是，我们其实并不知道，我们谁先寂灭。生命从来不给我们任何的暗示，我们手里都是一样的谜面：无常。 生命是一样的谜面，谜底也一样。 |
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