标题 | 青巷 |
正文 | 我丢失了有关它的记忆,因为,它以捉摸不定的方式存在于岁月的肌理中,尽管那不堪细腻的肌理却被无数双离开的人的手执着地抚平了。 也许他们不能带走什么,于是便想留下什么。 简单的愿望,在那变得粗糙的记忆里,漫长到坎坷。 它或许还记得他们。 虽然,也许他们回来,更或许再也不回来了。 风从这条巷子里进去,人丁日益稀少,相互的目光日益生疏,石缝里的青苔以空寂为营养,生长蔓延起一个陌生的家园。 阳光晒在古旧的木门上,轻暖无痕,像陶壶里温着一小壶酒。 空寂,像暮春的风。 门掩黄昏。 苦瘦的树枝分割着阳光支离破碎,如黄昏的语言穿过班驳的墙壁,琐碎地脱落,踏在脚下悉索的声响,那是陈旧的故事在重复。 空寂,在深巷里袅绕,像酒一样发酵。 梳理回忆的感觉,就像阳光流过筛子。 光影下的巷子在挪移,时间在慢慢倾斜。 回忆的角度,千回百转。 仿佛在记起的同时忘记了它。只有秋天如期而来。 阳光下,不堪细腻的纹理,抚平它的,其实是人的执念。 或许他们在临走时会想起,当他们不在的那个将来,他们的窗子被季风打开了又关上,吱嘎吱嘎地摇曳着,枯燥的声音在夜里摩擦着过往人们疲惫的神经。 那些急于赶路的人们,会突然发现自己其实敏感而脆弱。 青巷前的一盏路灯,像空洞的眼睛。其下苍白的路面,像失眠的幻觉。淹没在黑暗的拐角处。 青巷。在黑暗的拐角处,停泊。 小时候我害怕那里。因为谁说过,里面,最里面的那屋子是有鬼魂出没的。 没人见过的事,才容易信以为真。 不是大人为吓唬孩子捏造的。而是孩子间无端的流传。 蔓延的荒芜生在在孩子们的视线里,蜕变成了神秘可怕的传闻。 数年前,我第一次走进去。却是寻常经历。 没有悬念,只是最萧索的旅途。 狭长的巷子穿梭着带着苔莶气息的风,潮湿的,像晦涩的语言。寥落的几户人家,偶尔看见陌生的目光在窗沿边一闪而逝。 青巷很长,石板路时断时续。似乎有什么在暧昧地犹豫。 辗转反侧里,却突然见到了传说中鬼魂居住的屋子。 两层的楼房。青砖古老。门上了锁。恪守锈蚀的沉默。 其边一丛乱竹。隆冬依旧郁郁葱葱。 空洞的窗户像一双幽黯的眼睛。执念。 仅此而已。 透过门缝,看到屋里破败的楼梯和碎瓦间空出的一束阳光。寂落落地在楼梯上投下数个明亮的光斑。 偶尔,风竹摇曳,仿佛有人刚刚离去。 空寂,一念飘摇。 |
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