| 标题 | 唯有梦境难寻觅 |
| 正文 | 我们从雾里来。沿着两岸的花，又走回雾里。我们尽是相同的，而又是不同的。这是一种无法分离的矛盾，从极大的空间到极小的指缝。肤色种族、浮沉境遇。悲伤时渴望慰藉。欢喜时选择微笑。 我似乎不懂，不懂的是那个人从浓雾中一层层的走来。近了却又远了，像是千年中苦苦寻求的知己。刹那间听不见她的声音，看不见她的容貌。若一道光突然间消散，而在山谷的那头便有了回音。但似乎又懂了，在雾中的那个人，每一次滞留都会留下一道记号。在写给自己的过去，却一直没有忘记把脚步迈向前方。一直走，一直写。没有间断，也没有去试问生命的长短。累了，想要歇一歇。走在前面的人也开始思索，考究那一声叹息的意义。 是谁到底说了什么，能将这苍茫大地的风云变迁裹进浓雾。无数双朦胧的眼睛来判断遥远的距离。这个世界很大，踌躇与徘徊在犹豫。我从浓得化不开的雾中逃走，悄悄地爬上了云端。学着像孩童一样的玩耍。在梦里拾起遗失的天真与烂漫。我用一光年的距离架起一座桥，在每一个峰回路转的地方去收获路人笑脸。有一间木制的小屋会很温暖，我赶了很远的路，若那些听到声音的人一样，同在小屋里祈祷与歌唱。午夜的钟声很快敲响，我们都听得见那罄彻山谷的音浪。人们一个个带着满足的倦意离开。仅剩下我，莞尔地看着桌上的面包屑。我想要分享。有一张银幕，莎士比亚毙掉了偷心的贼。奥赛罗和李尔王也相继躲好。夏洛克对我放了高利贷，威尼斯的夜；这艘小船赋比天高。我看到了那棵高大的橡树，泉水叮咚的溪下，蒲公英的果实静谧的摇曳。 就算到了云端，断然也不能忘却雾里的那条路。 我问上帝借了把扶梯，慢慢地顺着梯阶爬下去。纵身一跃时，也会有一双手接住你。我小心翼翼踩着陆地，又走回了雾里。这一次，我走得很轻。偶尔有人会问起我幸福的倒影，我悄悄告诉他：你已回不到过去。忽然间忘了自己是在做些什么？这段经历有些离奇。多雾的转角总有一些具体的图像，我不贪婪。走走就成了过客。我是那样陌生，那样执着。在雾里寻找这世间最珍贵的材料。用流岚，用雾霭，用云绮，用虹霓。释怀了汗与泪的质问。我把扶梯架向云端。 我没有办法再去记起，去记起记忆碎片里的点点滴滴。云上的日子是很舒适。天使丰腴的羽翼恬静而安详，在奥丁的胡须上轻轻地打着鼾。他只是打了个寒颤，就能一片一片闯进我的梦乡。 我在云端的路，是银河遗忘的水。少了同伴的桨，我只能在风的园囿里扬上白布的帆。从星空里启航，在经过的地方捞起星辰的微笑。借着一缕微弱的烛光，辨析着途经百年后风烛残年的摸样。 梵蒂冈的影像有些凄凉。朦胧中有位刺客将我惊醒，茫然地避开来不及躲避的思绪。与在雾中见过的人穿着不同，他把颜面掩在帽子里，身上的铠甲发出栗骨的寒光。他迅速越过城墙，我的鼻息打在他逃跑的脚步声里。惊讶恍惚了记忆，他也不曾出现在雾里，只是，为了深邃的信仰，暂时用斗篷遮住了落日而已。 我只是在等待一个答案，或者说，是我没有收到你寄出的信笺。也不会在回信中告诉你我居住的方向。 你在卢浮魅影里寻不到通往香榭丽舍的路，我便在米兰的时装里为你祈盼最后的晚餐。拉斐尔看见西斯廷圣母抱走了天使，我便在塞纳河边变起了气球的魔术。当你哀悼基督的时候，米开朗基罗也只是擦身而过。 其实，我只是在雾里逐渐改变了我的容貌，当你走过来的时候我已不在。 而你，能听见山谷里的回音，这是你唯一甄别我的方式。 |
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