荒芜 - 指尖之舞

读三皮的字，突然感觉世界于瞬间荒无人烟，那些拥挤的房屋，招摇的植物，冷漠的人群，一下子都消失不见了，只有气象，阴雨，淡阳，或者轻雾，秋天暗红的夕阳，冬夜里紫色的雪，春天里浅白的草，铺天盖地地来，又铺天盖地地去，所有生命骤然间脆弱微小的不值一提，只有天地茫荒，冷峻而无涯。

或许，这样的感觉，在这样好不容易正常起来的夏日的午后，是错位而不妥的，但是因为一些缺失的东西，让我感觉人生许多确定或不确定的获得或失去，并未如想象中那般使你感到充实或者满足，我依旧是困乏的，脆弱的，在季节与季节之间，在消息与消息之间，轻易地感觉到自己的虚无，若空气，或者连一隙空气都不可比拟。

前日，我在街上行走，那天是阴天，雨在傍晚前落下，敲落了路旁淡色米兰，并没有打伞，也不曾躲起来，只一味地闲走，没有人，若我般闲散在雨里，大家都在寻找一方安全而温暖的栖息地，保全了自己的干燥和纯净。夏天的雨，也没有想象中那样惬意，它冰冷地落下来，从我的发间，经过我的身体，一直到达我的脚心，事实上，雨水的方向并非如此顺畅，它同时攻击我的头顶和脚心，一分分，一寸寸浸淫，漫漶，最终侵占了我的心情，并顺理成章地将我的体温更改，我已不是那个闲适的散步女子，我更像怀揣着一枚秘密无法递交出去的人，彷徨而焦急，这样的结局，跟我的想象背道而驰，原以为不过一次雨中闲走，淋落的，不过一些闲闲的心事，却没料到，一场雨，可轻易将我的温度、思绪、心境更改成另外一种冰冷的模样。

黑夜轻易来临，从窗口涌进许多潮湿而窒息的空气，淋湿的我，轻易感到一间屋子的好处。雨落在窗外的树上，落在对面楼房顶上，落到花园里的那些凋零了的花蕊上，颜色愈来愈重，愈来愈沉，愈来愈冷，愈来愈清晰，好象被刀刻过一般。

就当我从来都是荒芜的，三皮如是说。

就当我，当世界，当我们，从来都是荒芜的吧，我如是说。

荒芜，就是这个样子，不是没有，而是太多，太拥挤，太稠密，太嘈杂，太无是事，轻易接纳，轻易凋落，轻易破败，轻易消逝。

这是一个荒芜的夏日，许多希望和热情，最终都被压在心底的空濛里，我懒散而悲观，荒芜而空洞。我常徘徊在我们的门前，用希望和热望来武装自己，可是，这些东西太容易消失了，所有的盼望，并非事实。我突然明白了，节气，是无法代表一个季节的温度的，它也无法去做一个季节的标志，更无法指挥一个季节的未来。

即便，夏至，即便，信件，即便，你。

夏至，便是今天。

天好起来。所有重的沉的冷的清晰的景色，都恢复到它本来的灰蒙蒙的模样，我依旧看不清那些花的朵瓣，看不清树上的鸟的翅膀，也看不清你的容颜，只勉强看到那些规则的字，若一枚枚秘密的浆果，艳红而诱人，但它们，不可炫耀，也不可埋怨，只适宜停在嘴里，在时间的咀嚼中渐渐被身体吸收消化，遗忘，或者记得，都成为自我的事。

其实，荒芜，就是这样样子了。你需要侯着，等那个说来但总也不来的人，他会有许多理由和借口，懒散，推诿，劳累，借口，牵强。但你总也做出一个等待的姿势，低着头，看桌子上那圈水渍，规矩而又庄重，阳光没有照进来，你只能隔着窗户，看到那些阳光很霸道的样子。但你的心，依旧住在那些有雨的晚上，住在想象的冬天，风、冷寂、还有无望。是需要一些夜晚来连接断续的消息的，或者需要一些备注，来解释这段时间里出现的间断。但是，这些无意义的想象，在下午阴沉的屋子里，越来越散淡了。倒是孤独的意味越来越浓了。荒芜的意味也越来越浓了。

有小孩在弹琴，不甚连贯，但可以听出来，是《送别》，有时，琴声会停顿一段时间，正好停在“今宵”那句上，或许时间并不长，但因为一直在盼望，所以觉得时间被拉的很长很长，长到无法忍受，最终，他将“别梦寒”弹出来了。呼出一口气，眼底却湿漉漉的疼。

这并不是我们安排好的结局，这不过一个过程，必须经过。我或许会一直等下去的，也或许在某一日中断了等待，但这些都不能让日子更丰饶起来。其实，日子重叠起来的样子，就是荒芜本身的样子，拥挤，繁琐，无聊，只是，日子无论荒芜成什么样子，都给我希望吧，让我可等到，那个说好来而老也不来的人。