| 标题 | 遇见，喜欢。 |
| 正文 | 遇见，喜欢。 认识你愈久，愈觉得你是我人生行路中一处清喜的水泽。 几次想忘于世，总在山穷水尽处又悄然相见，算来即是一种不舍。 转眼，秋天来了。 滑到，摔伤。 岁月总是走的让人措手不及。一晃，几天的时间就过去了。；；蜗居在家的这些日子里，我过着叶落亦不扫，莺啼自犹眠的闲适生活。； 清晨的阳光，人群的散漫，聆听音乐的感受，一段文字的意境，在阳光下小心翼翼舞蹈的细碎微尘，甚至沉静下来，久违的烟火气息，一阵风吹过楼下的树枝，落叶飘满地的凄凉，也似乎少了一丝秋愁的味道。； 入睡也变得不那么困难了。晚上早早上床，拥着被子，将脸俯进那柔软里。常常是手里握着书，然后，就柔软的睡着了。； 真好。； 生活安静的犹如一幅丹青的水墨画。 贪恋墨香，所以，爱上文字。 因而，遇见，喜欢。 那些被赋予了生命的文字，呼吸着，快乐着，疼痛着，辗转着，纠结着，牵挂着，思念着，散发着情感的缕缕暗香。我不觉为那香气回了头。 如果说文字是一种毒药，《红楼梦》是一本将毒液注入我血液里的书。小学三年级偶遇，爱不释手。当时青涩不解书中诗词的意思和韵律，单纯的凭着喜欢惊艳着。 文字于我像一部浓墨重彩的老戏，有一点妖邪，有一点冷艳。但每个字句都是那样精彩。像我日久年深的旧爱，虽然早已撒手滚滚红尘，虽然老去的时光把一切褪得暗黄，变得更深更旧，但我仍然不改初识的痴迷。这就是文字的美，像一把剑，杀机四起，既使刺得你鲜血淋漓也舍不得罢手。 钟爱着这些疼痛而又坚韧的文字。它总会在我酣畅淋漓的时候，不留余地的给着我倾诉，温暖，关爱，忧伤等等不同的诱惑。总能用最简洁，最平淡的措辞，就能让我唏嘘动容。似一根绣花针，总是稳准狠的直刺我最柔软的地方。我有时会痛，有时会醒。 相信人生中的每一次相遇，皆是楚楚的美好。 事实上，我也想用自然平时的文字，来轻轻的触动你。 我不想除了无病呻吟却悟不出什么的文字。也不想用酸涩难懂而又兀长的文字去阐述一个浅显的道理。我时常被文字间蔓延出来的一种气息所吸引，或温情，或苍凉，或性感。能撩起人阅读欲望的文字，不一定要赋予多少精神的负重，社会的唤醒等精深力量。 文字毕竟来源于生活，市井小调。 简洁，烟火，就好。 如果有人认为文学是不着尘色的白裳，那是因为他遗忘了“现实”这一件缁衣。崇拜杜甫的人，不见得读得懂杜诗，但我们不难想像，当杜甫访友归来，一进门问他的老妻的第一句话，也许是：“尚有油盐否？” 好在，我无意以写字为生，我不过是一个匆匆上路的文字客。 尽管我是如此疯狂的迷恋它。 云是树林的披肩，风是碎石路的纱帕，而刚走入文学国度的人，总喜欢用散文做短衫，用小说裁百褶裙，诗是纽扣。文学如同溪涧，允许不同姿势的流览与品位。好寻思的人，临流自伤，说人生也是不可眉批的东逝水。自诩清高的人，水清濯缨，水浊濯足，一向自在。至于率然天真的人，俯身溪岸，一咕噜一咕噜地畅饮，把自己喝成一条支流。 有时，我喜欢把浮世望成睫毛上的一粒尘埃，把所有的浮光掠影收入安宁的袖口。 我知道，我只不过是岁月长河中的一朵水花，一抹倒影，无法勾勒山，无法渲染水，无法成为那一道浓淡相宜的风景。但我可以在自己的故事里，用文字纵情山水，云淡风清，在自己的那一素白，薄凉的一纸空灵上涂抹想象中的金黄，素描着一枚落叶以及不久之后到来的秋。像一颗树一样生长，恣意地铺展出两个枝杈。一枝，利落的生长出蓬勃与坚韧，一枝，生动的绽放着娇媚与风情。 用饱满的生命书写经历，然后，走过所有事，所有人。 一路珍惜，一路遗忘。 用简单；的字，写你看懂的文字。 我希望我可以。 然后，我们在文字中，遇见，喜欢。 |
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