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小时候，所谓故乡，不过是一个韵脚，是从诗人那学来的，蹩脚的愁绪。
而现在，我竟变成词穷的我。我的满口锦绣，我的落笔生花，都遗失在了远方。
那个被诗人们用烂了的意境，忽然从唐宋的诗词里，
一跃而出，胁我的离魂，夜夜奔波。一千三百八十公里，追风逐月。
离泪化露，唯愿滋养那常护故里的，半株草木。
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