| 标题 | 又是静坐独思的子夜 |
| 正文 | 又是静坐独思的子夜。 打开一方橱柜，里面有一本相簿，半迭旧笔记本，和一些褪色诗稿。 信手翻阅之间，跟着响起了若干轻柔、恍惚、又零散脆弱得很美很美的 音符；流韵似烟，旋律常断，都来自记忆匣子的一角－－明知自已就是 作曲者，有些未完成的乐章，偏偏连一下也连不下去？诗是未完稿， 爱是离恨天，美人犹在，电话未改，就是拨不动一个阿拉伯数字！ 更伤感的是，竟也无法重来，让自已再一次的扑捉、缮写、乃至模拟。 这是生命自有的独一性，我虽了解个中的奥妙－－该怎么说呢？怎么说 都很像从窗外飘来那抹秋凉，让人隐隐感受着，剌痛着：『啊、九月了，』 却仅止于此，便也再无法具体的进一步描述，无论是秋、是九月、还是 曾经拥有的片断美丽。 |
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